L'heure du poète

28 juillet 2007

Les âmes s'endorment,les esprits s'assoupissent...L'oiseau sur l'orme,dans son nid se glisse...Mais lui est éveillé,sa plume à la main:seul avec ses îdées,seul avec ses alexandrins,seul face à sa feuille blanche.Une fée sur lui,se penche:on l'appelle inspiration,imagination.Peu importe le nom,c'est sa respiration,le souffle qui lui permet de vivre.Ce même souffle qui le rend ivre,grâce auquel il reste assis,pendant des heures,sur un vieux fauteuil,à écrire encore et encore les soupirs de son coeur ou les ombres du port.Il rature,cherche ses mots,rien n'arrête la course folle de l'écriture,pas même l'horloge et ses échos...Enfin,quand le soleil étend son premier rayon,il sourit et pose son crayon.Il éteint la bougie presque consumée,pose ses feuilles noircies par l'encre encore fraiche.Il s'endort,épuisé mais ravi,ne remarquant pas la cire qui a coulé sur son bureau gris...